Asuntos de otoño

Espacios y ausencias

2012-01-02T22:30:00.000-08:00

Para Juan Ángel Q. Por su presencia, siempre.

Hace poco conocí una serie fotográfica titulada Ausencias de Gustavo Germano, en ella se retratan personajes invisibles, víctimas de la dictadura militar argentina. Consiste en que, a partir una imagen antigua, se recrea la misma imagen, ahora actual pero con un lugar vacío, un espacio vacío y ausente y, al mismo tiempo, con la fuerza de un alguien que, sin duda, está todavía presente; porque cuando se siente la ausencia de alguien, de algo es, tal vez, porque está más vivo y más cerca que nunca. (Esa inverosímil sensación de que la muerte es como la vida y viceversa). El siguiente es un ejemplo de aquella estremecedora muestra fotográfica:

Hay ocasiones en que, como dice el dicho, una imagen vale más que mil palabras. Hoy, dos imágenes valen más que muchas palabras, palabras que se han ido y han sido escuchadas por el aire, por el miedo y el silencio, esos espacios abstractos que se convierten, tarde o temprano, en la compañía y en los amantes de muchos o de todos.

Tal vez, las siguientes fotografías no tengan la profundidad y tenacidad de Germano en su trabajo artístico e investigativo, pero quizá logren ilustrar esa ausencia-presencia de la que hablo, ese sentir de cerca a un alguien que está lejos pero no está ausente, ese recuerdo inevitable de unos pocos buenos momentos y ese inexplicable y aplicable interés por volver a esos espacios que, una vez, estuvieron habitados por cuerpos y por palabras y que hoy los habita la ausencia, la lejanía, el recuerdo pero, nunca, el olvido:

Las dueñas de la calle

2011-06-12T17:35:00.000-07:00

Son muchas, muchísimas, bellas, bellísimas. Son putas, putísimas.

Son las mismas de todos los días y en cada cuadra, en cada casa, en cada puerta están ellas en pie. Vendiendo compañía y esbeltez. Vendiendo sus cuerpos. ¿Y sus almas?, tal vez ésas no estén a la venta.

Mañana, tarde y noche, en cualquier momento del día, ellas son las dueñas de la carrera Cundinamarca.

Las raíces de su vida están ahí, en aquella larga y agobiante calle, listas para ser arrancadas cuando la vida misma decida, cuando lleguen otras, más bellas, más putas, a convertirse en las nuevas dueñas de la calle, en las nuevas dueñas del placer.

Sus esperanzas, en cambio no mueren, pues ésas nadie, ni la más bella, ni la más puta, podrá arrancarlas. Esperanzas que se nutren con las ganas de un hombre insatisfecho, de un hombre infeliz; esperanzas que despiertan con la sonrisa de unos niños que aguardan solos, en su casa, por un padre, por un plato de comida, por una prenda para vestir, un juguete, un cuaderno o un libro para salvar a su mundo, a su realidad.

Esperanzas acompañadas de tristeza y de rencor, esperanzas que se duermen cuando va cayendo la noche, cuando esa calle, caótica en el día, va adormeciendo sus aceras; esperanzas que se duermen con el último hombre que disfrutó del placer vendido…las esperanzas de aquellas dueñas de la calle que duermen, pero no mueren, esperanzas que nunca mueren.

Guayabal 141

2011-02-13T19:52:00.000-08:00

Lunes, siete.

Mientras él cuelga en su espalda el costal repleto de zapatos rotos para ir a vender y revender, ella le acomoda los que caen al suelo con mucho cuidado, aunque en unas cuadras más adelante, caigan de nuevo algunos zapatos impares y ya no está ella para recogerlos.

Martes, ocho.

Hoy el calor es infernal. Mientras yo muero por un vaso con agua, allá, en la acera, una pequeña se emociona con un poco de agua sucia, en un frasco, que su mamá sostiene entre brazos. Ella bebe, enjuaga su rostro (que es sólo de felicidad) y mientras su mamá da una vuelta para quitarle el agua, ella, con un poco de malicia, trata de obtener su último sorbo de agua durante el resto del día.

Miércoles, nueve.

No para de mirar, sus ojos y su cuerpo van hacia arriba y hacia abajo. A través de sus gafas, su pucho de marihuana, su pinta, su actitud y su postura, se puede entrever el mandato, el poder que tiene en la cuadra. No lo observo mucho, me intimida. Le esquivo mi mirada a ese par de lentes oscuros.

Jueves, diez.

En medio del bullicio, de la gente, de los olores, del ir y venir rutinario, hoy hay algo extraño en el ambiente; una, dos, tres manchas verdes van saliendo de los locales. Hablan con ellos, los observan, los requisan. No son bienvenidos. Y el joven de lentes oscuros, esta tarde, no está.

Viernes, once.

En la misma esquina de los zapatos rotos, hoy hay para la venta camisas blancas; de todas las tallas, de todos los estilos, pero no de todos los colores, sólo blancas. Lleve las tres camisas blancas por $10.000. Y ese hombre, bien vestido, se agacha, las mira detalladamente, las huele, las selecciona. En su rostro puede verse satisfacción, las camisas no están en mal estado. Entrega su billete con el rostro de Policarpa y se sella el negocio con un apretón de manos.

Sábado, doce.

Otra fea tarde de un sol exagerado. Me monto al bus y no quiero perderme el espectáculo de los sábados al medio día. El comercio crece, la gente se multiplica, no hay por donde caminar. Ya no se reconoce a nadie. Hoy no son sólo zapatos y camisas blancas, hoy hay pantalones y chaquetas; celulares, controles para el televisor, toda clase de repuestos; muñecas, juguetes, triciclos y bicicletas; bolsos, maletas y riñoneras; hay música, películas y video juegos, revistas y libros; porcelanas y artículos de cocina; toallas, telas, más ropa, correas, maquillaje y artículos personales. Hay personas, borrachos, gamines, señoras, señores, niños y jóvenes. Todos trabajan, todos se mueven. Hoy no hay manchas verdes, están tranquilos, puede trabajar, apostar, jugar, fumar y beber, todo al mismo tiempo. Algunos venden mucho, otros no tanto, pero sí lo suficiente para llevar la comida a sus casas.

En la parada obligada de la ruta 141 de Guayabal, justo en el Centro Comercial Los Puentes, hombres y mujeres van y vienen, el comercio de lo usado, la clandestinidad de la marihuana y, a lo mejor, otros tantos psicotrópicos y la indigencia, aceptada como parte del paisaje; todo esto lo observo sólo desde una parada de bus, pero mis curiosos ojos se quedan allí, una vez retoma la marcha el 141.

Diez miradas, diez voces

2010-12-01T19:22:00.000-08:00

Diez rostros, alegres y tristes, fueron los que me dieron la bienvenida al recorrido por La Sierra, barrio de la comuna 8 de Medellín, ligado a una fuerte historia de violencia ilustrada, en su mayoría, por un falso documental, que hace que las personas se asombren o sientan miedo cuando escuchan el nombre del barrio.

La Sierra no deja de ser un barrio diferente a muchos que conforman la ciudad: casas pequeñas con techos y pisos de madera ajada por los años, calles agrietadas adornadas de basura, malos olores de cañadas taponadas, perros callejeros buscando refugio, paredes rayadas expresando una verdad, una cancha de fútbol, un colegio público, un colegio privado, una pequeña biblioteca, una iglesia, una casa cural, una acción comunal y un Punto Común, este último forma parte de la transformación social que ha venido teniendo La Sierra en los últimos años, al lado del transporte público, la vía principal para llegar hasta el barrio y los proyectos de intervención víal en los que la Alcaldía ha incluido a esta zona de la ciudad.

Sin embargo, durante mi visita, percibí algo diferente, algo único, de sus habitantes y sólo de ellos: ese carácter y ese orgullo que los caracteriza por pertenecer a su barrio, lo quieren, lo cuidan y no se dejan afectar por esa fama que el comercio le creó.

Millones y millones de escalas, aceras estrechas. Me sentía en un laberinto, un laberinto mágico del cual no quería salir, pues estaba sumergida entre las miradas de la gente que, en ningún momento, fueron de desagrado como alguna vez me lo hicieron saber, estaba sumergida entre las fachadas de las casas, unas llenas de color, de flores, de baldosines y ropa en las aceras que adornaban la lúgubre monotonía de las escaleras; otras abandonadas, con fisuras en cada parte de la vieja madera que la conformaban, sin un rastro de color, sin un rastro de alegría.

Recuerdo bien que una de las expectativas que tenía al subir a La Sierra, era la de encontrarme con un barrio feliz y así lo noté: un barrio feliz pero a la vez triste por el hecho de que muchos de sus habitantes se encuentran encerrados en su propio entorno y pasar a otro barrio significa generar conflictos, generar la guerra. Sin embargo, entre libros, lecturas, juegos, bailes y música, viven algunos habitantes del barrio y eso refleja, de algún modo, la felicidad con que quería encontrarme.

Además de estas actividades que transforman los días de La Sierra, están esos otros rostros que se mezclan entre la felicidad y la tristeza: son los jóvenes del grupo musical La Dinastía, un grupo de muchachos quienes a través de la música le otorgan otro sentido al barrio. Cantan para acabar con la guerra, ese es su mayor propósito y aunque no acaben la guerra mundial o del país, acaban con la guerra entre los vecinos, acaban con la guerra entre ellos mismos.

Diez miradas, diez voces, diez percepciones que se unifican para dar un último grito: “la guerra va a parar”, y éste no permite que el miedo, la angustia o el odio permeen por las aceras y escalas laberínticas del barrio, pues ellos, antes que nada, son la voz de la esperanza y de las ganas de un futuro, no mejor ni peor porque eso no se sabe, sino simplemente un futuro, así como su presente que, ni bueno ni malo, es un presente que se va entre la música, el estudio, el ‘parche’, en donde se reúnen a cantar, y las calles de la mitificada Sierra.

Gracias a Chaka, Papo, Sasy, Notty, Meka, Doncel y Rs, por mostrarme su barrio, su Sierra

UN ANGELITO EN EL PANTANO

2010-07-08T19:25:00.000-07:00

Si dejas obra,
muere tranquilo,
confiando en unos pocos
buenos amigos.
A.C.

Unos pocos buenos amigos es una frase que me recuerda, sin lugar a dudas, a Andrés Caicedo, sin embargo no conocía la historia exacta de la frase y no lograba evocar en donde la había leído, simplemente sabía que algo tenía que ver con ese enigmático, “loco”, sabio y alucinante personaje. Supe, entonces, después de indagar un poco, que “Unos pocos buenos amigos” es el título que lleva el documental realizado por Luis Ospina , sobre Caicedo y aquellas relevantes cosas que fueron parte de su vida y de su destinito fatal: Angelita y Miguel Ángel, la cinesífilis, Cali(calabozo), el actor Jerry Lewis, el atravesado, H.P. Lovecraft, etc.

Unos pocos buenos amigos eran los que tenía Caicedo y uno de ellos quiso rendirle un homenaje para lograr (también con sus textos) la inmortalidad de alguien que quiso vivir en otro mundo y que a los veinticinco años pensó que en su vida todo estaba consumado, que su paso por este mundo, por ese Cali que le tocó vivir, ya había finalizado. Y antes de su suicidio logró dejarle a Cali su primer cineclub y su primera revista de cine: Ojo al cine, pues Andrés fue CINÉFILO ante todo.

Les confieso que la idea de este texto no era, precisamente, hablar de Caicedo, pero lo que tenía en mente no dio resultado, entonces decidí prolongar estas líneas y regalarme un tiempo para pensar y escribir sobre ese hombre que, estoy segura, me hubiera gustado conocer. A veces siento que no puedo frenar cuando comienzo a indagar sobre su vida y su obra, cuando comienzo a pensar en la Cali de los años 60s, en esa que “espera, pero que no le abre las puertas a los desesperados”, en ese tránsito entre la salsa y el rock, entre las pepas y la marihuana, entre la amistad y el sexo, entre el norte y el sur y entre lo bueno y lo malo.

Comencé (desesperadamente) a buscar el documental, quería verlo y encontrarme por un rato con el despeinado de lentes gruesos. Hoy, días después de haber visto el mencionado documental y de haber comprendido aún más la frase Unos pocos buenos amigos, son varias cosas las que me quedan por decir de Andrés Caicedo, por ejemplo, que lo seguiré leyendo y no me importará la edad, porque sus obras no son sólo historias para jovencitos, sus historias están ahogadas en un mar de sufrimiento y de desolación que todos, en algún momento, siempre sentimos. Si bien su vida fue corta, fue intensa y vivió entre las tablas del teatro, entre las cámaras de vídeo, entre las letras, entre la música, entre el cine, entre la gente, entre el humo. Vivió tal vez más de lo que he vivido yo que, en pocos años llegaré a los veinticinco, vivió mucho más que los que hasta ahora tienen más de veinticinco. Sus pocos buenos amigos, entre ellos el documentalista Carlos Mayolo y el cineasta Luis Ospina, recuerdan a Andrés con aprecio, resaltan sus cualidades al igual que sus defectos y recuerdan, además, todos esos espacios que, en muchas ocasiones, llenaron ese profundo vacío que Andrés sentía: el colegio San Juan Berchmans, el teatro San Fernando, el Teatro Experimental de Cali, entre otros.

Caicedo murió a los veinticinco años, pero murió siendo grande. Sus pocos buenos amigos dicen que se suicidó porque era un joven solitario, oscuro, porque en él habitaba el terror, el miedo y el odio por una ciudad que era como un calabozo, dicen también que sus obras fueron un refugio para su soledad.

Hay mucha gente en Cali(calabozo) que no conoce a Andrés Caicedo, hasta piensan que fue un guerrillero, éstos, sin duda, no pertenecieron al grupo de sus pocos buenos amigos, pero yo agradezco a mi hermana y al teatro Matacandelas por haberme presentado a este particular personaje y agradezco a Andrés por haberme mostrado rastros de su vida en sus noches sin fortuna y por hacerme notar, en algunos momentos, que yo también estoy empantanada.

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Gracias a JACCO por el documental
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Las imagenes fueron tomadas de:
http://lnk.ly/c5zp
http://lnk.ly/ypn5

La historia de una par de cabañas

2010-04-06T18:53:00.000-07:00

Hace algún tiempo mi hermana ya había escrito sobre esto, pero es imposible no volver a esa historia, y a esos lugares tan peculiares, tan familiares, tan de nosotros. Es imposible no hablar de esas cabañitas que, durante mucho tiempo, no nos desampararon.

Primero fue en Caldas, allí fue La Cabañita, con ella empezamos en este nuevo lugar y en ese cambio que estábamos sintiendo y viviendo. Mi papá la levantó, le puso pies y la echó a andar. Se convirtió en un lugar de encuentro donde los señores se reúnen a tomar unos tragos, los niños a comprar algún dulce, los muchachos a fumarse un cigarrillo y las señoras, simplemente, a ver pasar la gente.

Una mesa rimax, y sus respectivas sillas, daban el saludo en La Cabañita, más adelante una vitrina con dulces y mecatos y una rejilla con revuelto y frutas adornaban las paredes del lugar y para adentro, detrás del mostrador, donde estaban los infaltables cigarrillos y aguardiente, se encontraba el dueño del negocio, Don Samuel, mi papá, junto a su siempre amigo, San José. Allí, lo indispensable para una cocina: arroz, sal y azúcar (y también maíz, fríjoles, harina, etc.), un pequeño televisor y una estufa de un sólo puesto para calentar la arepa con mantequilla que mi papá se comía al desayuno.

Por la 49, calle donde quedaba La cabañita, pasaban las historias más particulares de Caldas, pasaban, por ejemplo, Mazo y Roña: los indigentes de siempre. Mazo era un poco loco, le gritaba a la policía y arrastraba por doquier un tarro vacío. Cuando lo escuchábamos sabíamos de inmediato que ya llegaba Mazo, tomaba alcohol antiséptico con frutiño y esto lo mantenía vivo, con alientos para gritar, despertarnos y hacernos reír un poco. No sé si aún beba esa dañina poción, pero lo que sí sé es que este autentico personaje aún sigue vivo y “hasta bien vestido” como dijo mi mamá cuando hace pocos días lo vio.

Por otro lado Roña. Según cuenta la historia, es un médico que pertenece a una familia de alta alcurnia pero a Roña no le gustaba este tipo de vida y cuando iban por él a la calle, éste no tardaba en volver a ellas para vivir, dormir y comer. Recuerdo, entre otras cosas, el día en que trató de robarse un plátano de La Cabañita, mi papá salió a regañarlo y a decirle que las cosas no se robaban y cuando vio lo que Roña había cogido, se dio cuenta de que tan sólo era un pequeño plátano que no había comenzado a madurar, esto sin duda, llenó a mi papá de tristeza. A diferencia de Mazo, Roña era callado, sereno y tranquilo.

Éstas son sólo algunas de las historias que pasaban por La Cabañita, sin contar por ejemplo a la señora de la carita quemada, al señor que no tenía nariz y se ponía una de plástico o algo tan simple como el alcalde a las siete de la mañana con cara de amanecido, un tanto despeinado y escoltado por un par de policías, él iba, seguramente, a comenzar su “extenuante” jornada laboral.

La Cabañita era para mí el mejor lugar de Caldas, allí pasaba la mayor parte de mi tiempo, antes y después del colegio y los fines de semana. Yo, así como las señoras, me sentaba a mirar pasar la gente, veía a mis profesores, a mis compañeros y amigos, todos sonreían, la pasaban bien y yo pensaba lo bien que se vivía en Caldas, la 49 parecía un río de felicidad y aunque al día siguiente pasara por esa misma calle un desfile fúnebre, al anochecer todo el mundo salía, comía, tomaba, bailaba, mientras que a mí me acompañaban mi papá, mi mamá y La Cabañita.

***

Tiempo después, cuando el destino decidió que nuestra estadía en Caldas se había terminado, fuimos, o más bien fueron mis papás, en busca de La Otra Cabañita, en busca de ese refugio que nos ayudara a vivir, que nos permitiera vivir y así fue; gracias a La otra Cabañita podíamos comer, salir, comprar ropa, ella nos permitió disfrutar muchas cosas valiosas, y nuestra casa nueva es muestra de ello.

A diferencia de La Cabañita, esta última daba la bienvenida a sus clientes con una vitrina repleta de dulces, desde los chicles a 50 pesos hasta los deliciosos e irremplazables nuggets de Milo (son, sin duda, mis favoritos) a 1500 pesos. Desde ahí lograba verse algo de parva y otras cosas como mermeladas, salsas, cereales y otros.

La Otra Cabañita era larga y angosta, tenía tres refrigeradores más la nevera de la casa, sumarían cuatro, contaba también con varias estanterías en donde descansaba gran parte del surtido de la tienda. Así comenzó, sin embargo con el paso del tiempo La Otra Cabañita exigió un espacio más grande, más cómodo, fue en ese momento en el que nos quedamos sin sala, pues en ella se instaló lo que fue la papelería del negocio, de nuestra sala sólo quedó el televisor, un viejo armatoste (a control remoto) que funcionaba con un par de golpecitos, con él mi papá pasaba las mañanas, las tardes y las noches. Un poco de Televida, de RCN, de Caracol y de lastimeras corridas de toros era lo que pasaba por el televisor. Éste aún sigue con vida y sigue siendo parte de La Otra Cabañita.

***

Ninguna de las dos ha muerto, ambas han sido vendidas y siguen perteneciendo a los lugares donde nacieron, la primera en Caldas en la calle 49 y la otra en la que fue mi casa, la de Bello como aún le llamamos. Ya no nos acompañan, en nuestra casa nueva ya no hay tienda, pues así fue como mi mamá siempre lo quiso: una casa grande y sin tienda. Sin embargo ella extraña a las cabañitas y no pudo contener la tristeza cuando La Otra Cabañita fue entregada a sus nuevos dueños. Ya no contamos con ellas pero contamos sí con un grato recuerdo, pues así como nos sacaron de una fuerte crisis cuando todos estábamos confundidos y en medio de la incertidumbre, nos regalaron también miles de alegrías y de buenos momentos, sobretodo a mi papá quien además de atender, conseguía amigos, los niños lo querían y lo buscaban y las señoras del barrio acudían a él a la hora de rezar un rosario o de dar la donación semanal para la parroquia de Santa Marta.

Una pizca de erotismo

2010-03-09T19:19:00.000-08:00

En proceso de actualización

Mientras tanto comparto este poema de la escritora y poeta nicaraguense Gioconda Belli:

Sencillos deseos

Hoy quisiera tus dedos
escribiéndome historias en el pelo,
y quisiera besos en la espalda,
acurrucos, que me dijeras
las más grandes verdades
o las más grandes mentiras,
que me dijeras por ejemplo
que soy la mujer más linda,
que me querés mucho,
cosas así, tan sencillas, tan repetidas,
que me delinearas el rostro
y me quedaras viendo a los ojos
como si tu vida entera
dependiera de que los míos sonrieran
alborotando todas las gaviotas en la espuma.
Cosas quiero como que andes mi cuerpo
camino arbolado y oloroso,
que seas la primera lluvia del invierno
dejándote caer despacio
y luego en aguacero.
Cosas quiero, como una gran ola de ternura
deshaciéndome un ruido de caracol,
un cardumen de peces en la boca,
algo de eso frágil y desnudo,
como una flor a punto de entregarse
a la primera luz de la mañana,
o simplemente una semilla, un árbol,
un poco de hierba.

Gioconda Belli(Nicaragua)

Más de sus poemas en http://amediavoz.com/belli.htm

La imagen fue tomada de http://www.elcastellano.org/belli.jpg

Y para esta época...

2009-12-05T21:44:00.000-08:00

Diciembre, sí. Felicidad, alegría, fiestas, regalos, música, luces, colores, árboles, Papá Noel, Reyes Magos y niño Jesús.

Diciembre, tal vez. Pólvora, algarabía, ruido, niños quemados, marranos cruelmente asados, calles sucias, licor, papás borrachos, papás secuestrados, papás desaparecidos, papás muertos, madres tristes, niños pobres, casas a oscuras, árboles sin hojas, regalos imaginarios y reyes que no existen.

Diciembre para unos…rutina para otros.

Nota: La imagen fue tomada de: http://lnk.ly/sgk6

"Si no te mueres no serás libre"

2009-11-30T19:10:00.000-08:00

“No me gusta jugar a la guerra” es una de las tantas frases cautivadoras que podemos percibir en la película iraní Buda explotó por vergüenza, en donde Baktay, una niña de unos 6 años sufre bastantes infortunios para ir a la escuela, y aunque tiene ganas de asistir, no cuenta con el apoyo de su familia, pues los miembros de ella, están ausentes en todo el transcurso de la historia y, aparte de esto, no cuenta con el dinero suficiente para comprar un cuaderno, un lápiz y un borrador que es lo mínimo que se requiere para ir a estudiar; es por esta razón que después de comprar el cuaderno, lleva consigo un lápiz labial de su mamá para poder escribir.

Sin embargo, conseguir el cuaderno no fue fácil y para poder obtener las diez rupias que costaba éste, decidió vender algunos huevos que había en su casa y de esta manera poder comprar el tan anhelado cuaderno. Esta imagen es, en mi concepto, una de las más desgarradoras de la película, pues es intolerable ver a una criatura que inspira tanta ternura, rogándoles a las personas de la plaza de mercado que le compren un huevo que cuesta sólo cinco rupias.

Sin duda alguna, Buda explotó por vergüenza es una historia que nos refleja la realidad de las mujeres en la sociedad iraní, y nos lo hace ver a través de unos cuantos niños, que en vez de ir a la escuela están jugando a la guerra y piensan en acabar con las mujeres porque son paganas, hasta el punto de taparles la cara con bolsas de papel y encerrarlas en una cueva. Es claro que si los niños tienen esa actitud es porque ellos lo ven en la sociedad, tal vez en sus familias, y es, en cierta medida, lo que su entorno les ha ofrecido: una convivencia con en conflicto y el terror.

Y es precisamente esta guerra “imaginaria” la que hace que Baktay llegue tarde a la escuela de niñas, después de haber sido sacada grotescamente de la escuela para varones, a donde asistió con su vecino Abbas, quien leía en voz alta y sin cansancio el alfabeto.

“No me han enseñado nada, he aprendido yo sola” es la respuesta que obtiene Abbas de parte de Baktay, después de asistir a la escuela, en donde no recibe un sólo estímulo de parte de la maestra, pues al igual que la ausencia de padres, existe también la ausencia de la maestra en la escuela, quien únicamente está al frente de un tablero preocupándose porque las niñas escriban correctamente los números. Y al final, Baktay no logra aprender las historias que pensaba conocer en la escuela.
Caras de tristeza, manos sucias y desgastadas, sonrisas inocentes, voces ingenuas y marcas de dolor, rencor y soledad son algunos de los factores que se pueden observar en el transcurso de la película, factores que ayudan a preguntarse el porqué de las injusticias sociales, no sólo en los países de oriente, sino también en todo el mundo, el porqué de la falta de recursos para la educación, el porqué de la guerra y el por qué de los niños “jugando” a la guerra, preguntas que nunca tendrán respuestas; al contrario, nos seguiremos preguntando lo mismo día tras día.

“Baktay, muérete. Si no te mueres, no serás libre”, es una de las últimas frases pronunciadas por Abbas, el vecino de la protagonista. A simple vista, puede parecer una frase muy inocente que se dice en medio del juego, pues para que éste acabara, la niña debía hacerse pasar por muerta; sin embargo, este mensaje puede ser para todos los habitantes de la tierra, pues es cierto que si no morimos, nunca seremos libres, estaremos a salvo sólo cuando ya nuestro cuerpo no exista. Por ahora, nos corresponde, entonces, arriesgarnos a vivir, a soñar con un futuro absolutamente incierto y a temerle a las balas, a las granadas y a las bombas (factores también presentes en la película) que pueden pasarnos por nuestras narices sin que lo alcancemos a notar.

Así fue, entonces, como Buda explotó por vergüenza, pero me atrevo a decir, que no fue sólo por vergüenza, fue también por tristeza y decepción de ver cómo las personas que lo siguen tan fielmente, han ido destruyendo, paso a paso, a la humanidad.

Ahora me pregunto, ¿será que nuestro dios también explotó por vergüenza y es por eso que ya no sentimos más su presencia?

NOTA: La imagen fue tomada de:
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Luz de Luna

2009-09-07T19:50:00.000-07:00

En la música todos los sentimientos vuelven a su estado puro y el mundo no es sino música hecha realidad.

Arthur Schopenhauer

Siempre me ha gustado escuchar las voces femeninas, la voz de mi madre, la de mi abuela, la de mis hermanas, y las de mis amigas. Pero hay otra voz, en especial, que me gusta de ellas y me atrapa. Sí. Es su voz en la música, nunca he dejado de pensar que una mujer que canta, confiesa y manifiesta su pasión, sus emociones y su alma.

Desde muy niña, en mi cuarto sólo se escuchaba la voz de mujeres como Amaia Montero de la Oreja de Van Gogh, Gwen Stefany con No Doubt, Amy Lee de Evanescence, Marta y Marilia, las chicas que bailaban solas, mi tocaya Laura Paussini, Ana Torroja con y sin Mecano, Rosana, Christina Rosenvinge y sus amigos, los subterráneos.

Con todas ellas aprendí que nos podemos ir a una playa y cantar la canción más bonita del mundo, que nos podemos enamorar de nuestro mejor amigo y pedirle que no hable, que nos podemos hacer daño, o que hemos tratado de decirnos, fuertemente, que el hombre que amamos se fue, pero que sigue aquí, acompañándonos su ausencia, o que simplemente, lo echamos a suerte porque ese gusano en la tripa, algún día, dejó de bailar. Aprendí que hay amores extraños, esporádicos, efímeros, problemáticos, frágiles, prisioneros, cómplices, amores que vienen y se van y que entre el cielo y el suelo hay algo con tendencia a quedarse calvo o que dos mujeres pueden darse la mano y hacerlo debajo del mantel. Aprendí que puedo vivir tranquila, sin pausa, pero sin prisa o que mil pedazos de mi corazón pueden rodar por toda la habitación.

Sin embargo, esto fue hace ya algunos años, y aunque todavía las recuerdo, ahora las mujeres, las grandiosas mujeres que invaden mi habitación son dos, ellas me recuerdan la belleza, la sensualidad, el coqueteo, la madurez, la fortaleza, la una con el tango, la otra con la ranchera, me han despertado las ganas de fumar mientras las escucho y de disfrutar de una buena compañía. Sus voces son fuertes, amargas, crudas, pero bellas, enormemente bellas, una voz argentina, la otra costarricense o mexicana y ambas cantándole al amor, a la soledad, al dolor y al placer.

Adriana Varela y Chavela Vargas, son quienes, en los últimos días me han cautivado con sus grandiosas voces y las escucho mientras me baño y me arreglo para comenzar mi rutina o para acompañar un tedioso viaje en un bus de Bello. Las escucho junto a mis hermanas, a mi mamá y a mi tía, tomando cuba libre, las escucho con la compañía de un buen vino tinto en una tarde fría y lluviosa, me traen recuerdos y me recuerdan también lo mucho que lo amo. Adoro la calle en que nos vimos, la noche cuando nos conocimos, adoro las cosas que me dices, nuestros ratos felices los adoro vida mia.

Con notas como …y en el fetiche de un afiche de papel se vende la ilusión, se rifa el corazón… del compositor Homero Expósito, descubrí la maravilla del tango, la dulce armonía que hay detrás de cada letra, la elegancia y la sensualidad que se esconde detrás de cada frase.

Con Adriana Varela, está Carlos Cardel, Enrique Cadícamo, Roberto Goyeneche, (Canta, garganta con arena, tu voz tiene la pena que Malena no cantó), Homero Manzi, Celedonio Flores, Piazzolla y Ferrer, por mencionar sólo algunos, a ellos también los conocí gracias a Varela, quien con sus tangos me los presentó.

También me acerqué a Malena, claro está, la que canta el tango como ninguna y en cada verso pone su corazón, a la melodía del bandoneón y a las calles de Buenos Aires y comprendí que ese cielo azul que todos vemos no es cielo ni es azul. Aprendí, también, todo lo bueno, aprendí todo lo malo, sé del beso que se compra, sé del beso que se da, del amigo que es amigo siempre y cuando le convenga y sé que con mucha plata, uno vale mucho más.

***

La ranchera no es uno de mis géneros favoritos, pero escuchar rancheras en la voz de Chavela Vargas, es otro cuento y muy distinto, pues Chavela tiene esa voz que duele y que mata, tiene esa voz que llega al alma y que hace llorar desde lo más profundo. Chavela Vargas me hace vibrar de emociones y me llena de sentimientos.

De autores de ranchera no conozco mucho, sólo sé que a través de la dama del poncho rojo, puedo ver a este género con otros ojos y puedo disfrutar de las melodías dedicadas al desamor al mejor estilo mexicano, pues si bien, Chavela no es de México, huyó a este país a los 17 años y tiene esa presencia que la representa. Amante de Diego Rivera y Frida Kahlo e inmortalizada en un boulevard de sueños rotos que canta Joaquín Sabina.

Quisiera ser la golondrina que al amanecer, a tu ventana vino para ver a través del cristal, un bello cuadro sin duda alguna, así como los muchos otros que nos encontramos con las canciones que Chavela interpreta. Bellos, pero también tristes, desgarradores y nostálgicos.

Piensa en mi cuando sufras, cuando llores, también piensa en mi, cuando quieras quitarme la vida no la quiero, para nada para nada me sirve sin ti.

Yo quiero luz de luna para mi noche triste para cantar divina la ilusión
que me trajiste.

Luna que se quiebra sobre la tiniebla de mi soledad. A dónde vas? Dime si esta noche tu te vas de ronda como ella se fue con quien está.

Yo que fui del amor ave de paso, yo que fui mariposa de mil flores, hoy siento la nostalgia de tus brazos, de aquellos tus ojazos, de aquellos tus amores.

Aprendí que las amarguras no son amargas cuando las canta Chavela Vargas, aprendí que hay una luna que nos acompaña en nuestras soledades, que podemos ser andariegos y buscar un amor que tal vez está escondido, me di cuenta, con ella, que podemos ser golondrinas viajeras y que podemos acercarnos a Macorina. Con ella aprendí que hay un segundo amor.

Encadenado está Prometeo. Encadenados estamos todos

2009-09-04T11:08:00.000-07:00

“La sangre derramada tiene historia
De siervos que murieron bajo el sol
Lleva en sí misma un corazón insomne
Que late a veces y otras veces no”

De La Sangre derramada.
Mario Benedetti

El dramaturgo y más poético de los trágicos griegos, Esquilo, nos presenta en su obra Las siete tragedias, a Prometeo encadenado, un desgarrador drama en donde se entrecruzan la compasión y el odio, la mentira y la verdad, la justicia y la injusticia, todo esto, en un mismo escenario.

En estas cortas páginas, no pretendo hacer un recuento de tan magna obra, ni tampoco ahondar en cada uno de los personajes que en ella intervienen, lo que pretendo, contrario a esto, es poder mostrar cómo una tragedia escrita, quizás durante el siglo IV antes de Cristo, la encontramos aún vigente en nuestra historia, en nuestra vida y es tan real, que la vemos pasar ante nuestros ojos, y pocas veces nos damos cuenta de ello.

“¿Ves qué has logrado de tu manía de favorecer a los hombres? Eres un dios y no tuviste a mengua desafiar la cólera de los dioses: traspasaste la norma de justicia para dar beneficio a los mortales…Esta es tu recompensa: erguido en esta roca, sin probar el sueño, sin alivio, sin descanso alguno, sin doblar las rodillas… estarás dando alaridos, te quejarás de continuo… ¡inútilmente! Inexorables son las entrañas de Zeus…, y un amo nuevo es duro siempre.”

El párrafo anterior no miente, podría ser un breve resumen de la tragedia, pues Prometeo fue encadenado por luchar por el bienestar de los mortales y así como Robin Hood roba a los ricos para darle a los pobres, Prometeo roba fuego a los dioses para darle a los mortales, fuego que dio a ellos grandes ventajas para su propia existencia. “En una débil caña puse la semilla del fuego que robé…esa que es la maestra de las artes todas para el mortal, su más precioso instrumento”

Prometeo pensó en ellos, en los mortales, cuando Zeus hacía la repartición de poderes, no se fijó siquiera en uno de éstos y fue el único que enfrentó la furia de Júpiter haciéndole saber que se equivocaba.

No nos hagamos los ciegos. A leguas puede verse que este tema no es nuevo y que si bien, no estamos encadenados por regalar fuego, es con la palabra. Sí, así como lo digo, es con y por la palabra con la que muchos mueren, han muerto o morirán o ¿debería decir…moriremos?

Jesús María Valle Jaramillo, por ejemplo, y a propósito de la conmemoración de su muerte, realizada hace pocos días, es un vivo retrato de lo que pretendo mostrar, pues fue asesinado por la única y simple razón de defender los derechos humanos. “El 27 de febrero de 1998, el abogado Jesús María Valle Jaramillo, Presidente del Comité Permanente para la Defensa de los Derechos Humanos y defensor de los presos políticos de Antioquia, fue asesinado por paramilitares de las Autodefensas Unidas de Colombia -AUC ".

No tenemos a un Zeus, pero tenemos a un Carlos Castaño, no está La Fuerza ni tampoco Efestos, pero están los paramilitares, los intermediaros en el asunto ¿Hay entonces alguna diferencia? Para muchos puede haberla, pues ¿cómo comparar a alguien tan majestuoso y poderoso como lo es Zeus, con un personaje tan vil y macabro como lo era (pues dicen que ya se murió) Carlos Castaño?. Está bien esa apreciación, pero ¿qué tal si nos vamos entonces con otro personaje?, alguien aún más “poderoso e inteligente” como el presidente Uribe o “Uribito” como es llamado por tantos para hacerle mención de diferentes maneras.

Suena contradictorio que alguien a quien la mayoría del pueblo alaba, sea llamado “Uribito”, pero estas son las contradicciones de nuestro país, un país que un día canta por la libertad y la paz, celebrando una independencia que no sabemos si existe, mientras al día siguiente se llena la plazoleta de una universidad pública, con un sinnúmero de fotografías de mujeres y hombres desaparecidos desde hace más de veinte años, más de veinte años encadenados, encadenados como Prometeo, expuestos al sol y al agua, sin lengua para hablar, sin ojos para ver, sin oídos para escuchar, solo con un par de piernas para rodar por los campos de este llamado “país independiente”, porque las manos están atadas, por temor a que cojan un fusil, disparen y salgan huyendo del monte.

“Tu infortunio deploro, oh Prometeo: de mis ojos brota un río de lágrimas e inunda mis mejillas con sus húmedos raudales. Zeus obra injustos hechos: fundado en leyes suyas arbitrarias ostenta su soberbia sobre los viejos dioses”. Otro argumento más que no podemos pasar de largo, visto en la obra de Esquilo, pues son esas lágrimas las que llora la injusticia, las que lloran las madres que esperan desconsoladamente el regreso de su hijo desaparecido, o las lágrimas que derrama una mujer, esperando por su marido en un cama que es para dos, no para uno solo.

Y precisamente, esto fue lo que pudo haberle ocurrido a la esposa del médico, ensayista y defensor de los derechos humanos, Héctor Abad Gómez, pues no tengo la menor duda de que Doña Cecilia, su amor y compañera inseparable, haya sido indiferente a tan tediosa tragedia, en donde muere uno más por defender los derechos humanos, por hablar, por darle voz a aquellos que no tenían, por denunciar y acusar todo eso de lo que difería y fue cuando un triste y, supongo yo, frío y gris 26 de Agosto de 1987, Héctor Abad Gómez “Cae de espaldas, sus anteojos saltan y se quiebran, y desde el suelo, mientras piensa por último, estoy seguro, en todos los que ama, con el costado transido de dolor, alcanza a ver confusamente la boca del revólver que escupe fuego otra vez y lo remata con varios tiros en la cabeza, en el cuello, y de nuevo en el pecho”

Tragedia nada distinta a la de Jesús María Valle o ¿por qué no? a la de Jaime Garzón, a quien doy el nombre de humorista – crítico –profeta, a la del político liberal Luis Carlos Galán Sarmiento, asesinado durante su última campaña electoral por personas dirigidas por Pablo Escobar, jefe de la mafia de la droga en Colombia, tenemos también a Jorge Eliecer Gaitán, fundador del movimiento político Unión Nacional Izquierdista Revolucionaria (UNIR), Luis Felipe Vélez Vélez, Leonardo Betancur, ambos amigos de Abad Gómez, en fin, estos por mencionar algunos de los tantos que han sido condenados por levantar su voz, por ayudar, por hacer caer en la cuenta de la realidad a más de uno, por dejar semillas para la paz y no para la guerra, por aportar ideas con sentido y con coherencia, por haber querido y haber pretendido, así como Prometeo, hacer del hombre, del mortal, un ser con esperanzas para su vida, con recursos para subsistir, personas que no fueran menos que nadie, sino por el contrario, que fueran iguales todos, pero según parece, luchar por la equidad, fue, es y seguirá siendo un delito, no solo en Colombia o Locombia, si así lo quieres llamar, sino también en países como Argentina, Chile, Cuba, en donde las dictaduras generan, en mi criterio, confusión, desorden, violencia, pesadumbre, tristeza, rencor, odio, rechazo…Pero volvamos a Grecia, en donde hace miles de millones de años la situación no fue distinta y se juzgó a Prometeo por ir en contra de algo “¡Oh venerable majestad de mi madre; oh Eter que al mundo llevas en giro la luz común a todos…, bien veis cuán sin justicia padezco…!

Para finalizar, quiero compartir y resaltar en estas páginas ese hermoso poema que llevaba el ya mencionado anteriormente, Héctor Abad Gómez, en su bolsillo cuando lo mataron, se llama “Epitafio” y dice así:

Ya somos el olvido que seremos.
El polvo elemental que nos ignora
Y que fue el rojo Adán, y que es ahora,
Todos los hombres, y que no veremos.

Ya somos en la tumba las dos fechas
Del principio y el término. La caja,
La obscena corrupción y la mortaja,
Los triunfos de la muerte, y las endechas.

No soy el insensato que se aferra
Al mágico sonido de su nombre.
Pienso con esperanza en aquel hombre
Que no sabrá que fui sobre la tierra.
Bajo el indiferente azul del Cielo
Esta meditación es un consuelo.

La imagen fue tomada de: http://guajiros.udea.edu.co/Eva/Imagenes/abad.jpg

LA VOZ DE LA LLUVIA DETRÁS DE UNA VENTANA

2009-09-01T08:26:00.000-07:00

Y me sentiré tan agotada después de vivir
en la ciudad que no me importará no hacer nada,
simplemente oiré caer la lluvia.
Tennessee Williams

Muchas veces la hemos oído mencionar, muchas veces la hemos sentido, a veces nos da rabia que llegue, otras tantas, nos alegramos de que esté acá, con nosotros. A algunos les gusta encontrarse en ella, pero otros, simplemente tratan de huirle. Sin embargo ¿cuántas veces nos hemos percatado de oírla, de escuchar ese mensaje, esa voz, que ella nos transmite? Y es que no es fácil escuchar la voz de la lluvia, claro está, pero si nos ponemos a pensar en el desamor, en la tristeza, en la muerte, en el hambre, en la pobreza, en la miseria, en los ojos de un niño de la calle, estamos escuchando la voz de la lluvia.

Yo pertenezco al primer grupo, al grupo de los que nos gusta sentirla, admirarla y percibirla y suena un poco raro hablar de lluvia cuando en este momento estamos pasando por una ola de calor casi insoportable, pero es precisamente esa razón por la que llego a este tema, pues pretendo, en estas cortas páginas que todos podamos sentir, escuchar y admirar la lluvia para salirnos por un momento de tan agobiante clima.

Curiosamente, hoy está lloviendo, hace un frío placentero para mí gusto, y miro la lluvia, la miro y detrás de mi ventana la escucho en medio de la soledad y el silencio, donde la única voz que me acompaña es la de la lluvia y ella me habla y me dice tantas cosas, me habla con sinceridad, con certeza, me habla de la naturaleza, de la degradación que el hombre le ha propiciado, me cuenta, por ejemplo, que a veces el sol no le permite salir, pues el calentamiento global, que pensamos nunca llegaría, llegó con furor y está acabando con el planeta y de paso con la lluvia, con la tierra, con nosotros, que como humanos, cada día nos resignamos más a esta situación y lo que queda ya, es aceptar nuestro error de no haber escuchado a nuestra maestra cuando nos decía que el planeta se iba a quedar sin agua, que no tiráramos basuras a las calles porque las cañerías se podían taponar, nunca hicimos caso de ahorrar un poco de luz cuando no la necesitábamos, o de bañarnos en cinco minutos para no gastar tanta agua, o lavar una vez a la semana, no, nunca hicimos caso a eso y ahora ¿el resultado? Nada de lluvia y hoy sí pensamos en que un poco de agua no nos caería nada mal.
“Ola de calor le cambió la vida a millones de ciudadanos. En Bogotá las blusas ombligueras reemplazaron a las chaquetas de paño. Vendedores de jugos y refrescos ‘hacen su agosto’. En Medellín autoridades conforman plan de acción para evitar los incendios forestales. Los bumangueses duermen con las ventanas ‘de par en par’.”
Hoy la lluvia se está desahogando, sí, ella también llora. Y me dice que le afecta enormemente tener que salir cuando sabe que le puede dañar la vida a miles de personas, que por su culpa un río o una quebrada se pueden desbordar y acabar con la vivienda de tantos inocentes. “Doce casas destruidas y unas 250 familias damnificadas dejan las emergencias causadas por las quebradas la Quiebra, la Mandalay, La Yunque, La Planta y La Valeria en Caldas, Antioquia.”

La lluvia, la bella lluvia, no es sólo vista cuando de manifestaciones climáticas se trata, a ella la podemos ver en nuestros ojos tristes, en nuestros hogares, cuando nos enfrentamos a nuestros hermanos y padres, en la soledad de las madres que esperan, infundadamente, a un hijo desaparecido, en la tristeza de una mujer que fue abandonada por su hombre o en el desespero de otra que no encuentra ya felicidad en su hogar, en los niños que tiene hambre en cualquier parte del mundo o que simplemente no pueden ser felices ni disfrutar de su infancia como otros, ya lo hemos visto en imágenes como en la película Voces Inocentes, dirigida por Luis Mandoki, en donde Chava, un niño de once años, se ve atrapado por las circunstancias y tiene que convertirse, entonces, en el “hombre de la casa” y de paso irse a la guerra para que no lo maten. Así mismo, nos lo ilustra también el escritor cubano, Guillermo Cabrera Infante, en su cuento El día que terminó mi niñez, aquí, Silvestre se da cuenta de que los Reyes Magos no existen y de que su madre necesita de su ayuda para trabajar y conseguir un poco de dinero, de esta manera, a Silvestre le corresponde asumir ciertas responsabilidades que lo harán convertirse en el “hombre de la casa”. Es de anotar que en ambos casos, se ve la ausencia del padre, una manifestación más de la lluvia en los hogares. Y muy bien nos lo dice el cantante uruguayo Jorge Drexler en su canción Disneylandia “Niños iraquíes huidos de la guerra no obtienen visa en el consulado americano de Egipto para entrar en Disneylandia.”

Sin embargo, ver la lluvia de esa manera, para mí es un poco difícil, pues como les dije antes, pertenezco al grupo que ama la lluvia y que la ve y la escucha como esa manifestación hermosa de la naturaleza, sin embargo, no podemos negar que la lluvia es vista, en muchas ocasiones, como un problema. En dichos como “Si por allá llueve, por acá no escampa” o “después de la tormenta llega la calma” o “cuando llueve no todos nos mojamos”, encontramos cierta inconformidad con la lluvia, con esa lluvia que nos da vida, que nos da campo, verde, flores, naturaleza, brisa y serenidad.
Quiero dejar en claro, que no estoy de acuerdo con los desastres que pueden ocasionarse por la lluvia, ni mucho menos me gusta pensar la lluvia como ese dolor en donde la podemos encontrar. Amo la lluvia, me gusta. Siempre he pensado que mis lágrimas son lluvia, por eso amo mis lagrimas, amo llorar y sentirme así, parte de la lluvia.

Escuchar la lluvia…escuchar su voz, es un ejercicio que todos deberíamos hacer en algún momento de nuestra vida, no limitarnos sólo al sonido que se produce sobre las tejas, sino escucharla y si es posible, si no le temes a los resfriados, sentirla, salir a la calle y correr y brincar en los charcos y dejar que tu ropa se moje, pues al fin y al cabo, ahí está el sol, para que nos seque la ropa que la lluvia nos mojó y de esta manera, su voz, la voz de la lluvia, se hace presente en nosotros y nunca le temeremos y podremos hablar como ella lo hace. “Hace demasiado tiempo que no hablamos…abierta y claramente. Cuéntame cosas. ¿Qué has pensado en silencio? Mientras yo he circulado como una postal sucia por esta ciudad… ¡Dime, háblame! Háblame como la lluvia, y yo estaré aquí echado y te escucharé.”

Foto: Tomada y editada por Johnny Cano Corrales. Sus fotos en http://www.flickr.com/photos/jaccourbano/

Escribiendo a la muerte

2009-08-15T10:48:00.000-07:00

“…Entonces bienvenida sea la dulce muerte fijada de antemano…” Andrés Caicedo. Que viva la música

Siempre había pensado que nunca me iba a pasar, lo veía venir lejos y, en algunas ocasiones, omitía el tema. Sin embargo, de un tiempo hacía acá, la siento cerca, tan cerca que la veo en cualquier lugar, en cualquier esquina, en cualquier persona, en la calle, en las aceras, en los autos, en las tiendas, en los bares. Es la muerte, la que siento que me persigue y es la muerte la que está presente siempre, al igual que la vida, en todos y en todo momento.

Me refiero a esa muerte que veo en los ojos de un niño que no tiene hogar, que no tiene un juguete o un amigo, a la muerte de los ancianos que están solos, a la muerte de ese joven que no se siente amado y que busca desesperadamente el calor de una mujer, a la muerte de la vida cotidiana, al abandono del hogar y al abandono de nuestra propia felicidad.
Mirando lo anterior, puedo decir con toda confianza que no estoy muerta, al contrario me siento más viva que nunca, sin embargo, no puedo dejar de pensar que tengo la muerte cerca, a mi lado, no dejo de pensar que el motociclista que va al lado de un bus en plena autopista, fácilmente puede ser atropellado, no puedo dejar de pensar que si salgo a la calle, en la noche no llegaré a mi hogar, pues siento que el odio, el rencor, la maldad y la mala suerte hacen parte de la ciudad y del entorno que me rodea, que son más las cosas malas que las buenas y que solo una pequeña porción de esas cosas buenas me pertenece.

Hace pocos días murió el hermano de una amiga, lo mataron por robarle, recuerdo que en navidad me enteré también de una trágica noticia donde un padre y un hijo sufrían gravemente en un hospital, pues un día, después de salir de un cajero les dispararon para quitarles el dinero de los aguinaldos y de año nuevo, y al pensar en esto, recuerdo con rabia y con tristeza al técnico del equipo de fútbol once Caldas, que un 22 de diciembre fue herido también por una bala, que seguramente, iba por el dinero del técnico, algunos dicen que existen también las balas perdidas, que aparentemente buscan sólo a una persona, pero se desvían y encuentran a otra, a otra persona que sólo iba hacía su casa a refugiarse de la guerra, pero es la guerra la que no permite que ella se refugie, ocurre tan rápido y es tan inesperado que en unos instantes la persona muere y lo único que se puede decir al respecto es que fue víctima de una bala perdida y cuando hablo de esto, pienso que es mentira, que las balas nunca pueden estar perdidas y que así como lo expresa el profesor Nelson Alonso Caro en su cuento bala perdida, ellas siempre tienen un fin y ese fin es matar, acabar con la vida, sea cual sea la persona y recuerdo ahora esa triste historia del profesor, que después de poner a sus alumnos a escribir fantasiosamente su última carta, ese mismo día, después de la clase, una de sus estudiantes murió por una “bala perdida” y no solo ella sino también su madre que jamás pudo ver la carta que su niña, de tan solo 10 años le escribió en la escuela, es verdaderamente triste y se me crea un nudo en la garganta al imaginarme semejante hecho.

Así pues, después de mirar todas estas historias y otras más, las que se ven diariamente en las noticias y en los periódicos ¿cómo no voy a ver la muerte cerca?; ¿cómo hacerme la de la vista gorda y pretender que nada pasa?; es imposible, pues a simple vista el peligro nos acecha y cada vez estamos más cerca de morir que de seguir viviendo y de esta manera veo mi muerte y tu muerte a mi lado, a la vuelta de la esquina, en la mirada del vecino, en los lugares donde busco, de vez en cuando, un poco de tranquilidad.

La muerte está en todas partes, ella no mira la raza, la nacionalidad, la ideología política, las costumbres o las apariencias, ella, al igual que las balas mata, nos aleja de los seres queridos, nos quita tranquilidad y nos deja, en cambio, un vacío que nada ni nadie puede llenar.

2009-08-08T08:24:00.000-07:00

Magnificas almas flotan y brillan por un espacio encantado. Sus cuerpos se desvanecen a través de trajes de seda que forman una lluvia de colores, en las que se mezcla, la nieve con el sol y el frío con el calor.

La primavera, el otoño, el verano y el invierno se unen, para dar a las olas su mejor manifiesto.

Las beldades se deslizan una tras otra siguiendo una mirada al infinito y son solo las olas, las fieles testigos de tan magna belleza.

En ese espacio encantado reluce la imaginación, la diversidad, la cultura, la elegancia, la majestuosidad, pero sobre todo la belleza, elemento principal para darle vida a las olas, al agua, a la naturaleza, a la tierra, al día, a la noche, al sol y a la luna.

Nunca se sintieron tan felices, felices de hacer parte de un universo mágico, de un espacio encantado por la belleza y la atracción y después de un recorrido por todas las divinidades, sale el dios de este invento y revela así sus pensamientos y queda manifestado ante las olas el hechizo del que, por un momento, fueron testigos.

Los colores de su cuerpo

2009-06-13T09:53:00.000-07:00

Éramos dos, siempre lo había pensado así, pero a la vez, éramos un equipo, éramos una unión, éramos uno solo.
Gozaba tanto de un despertar al saber que él estaba a mi lado, gozaba tanto de un atardecer con él en mi cabeza y no podía evitar ese placer que sentía en las noches cuando sentía su cuerpo en mí, sí, su cuerpo bañado de sudor, sudor que resbalaba por mi cuerpo y me hacía sentir que era suya y solo suya.
Sus labios, rojos como el corazón que palpitaba cada vez que lo besaba, eran en mí una escapatoria, un volar, un ir y venir de este mundo putrefacto y absurdo y negro.
Sus manos, que a la vez eran alas, suaves, hermosas, blancas, me erizaban cada uno de mis vellos, de mis cabellos, cada rincón de mi piel.
Eran sus ojos una escapatoria también, ellos, verdes y claros, me hacían ir a las estrellas, al cielo, me hacían llorar, pero de alegría, de alegría al saber que ese par de pupilas eran mías tanto como suyas y eran sinceros, sinceros tus ojos… mentira.
Y ¿qué decir de sus pies? Me protegían a cada instante, me cubrían y alejaban de mí esos miedos constantes y miedos perversos, esos fantasmas que no dejaban de perseguirme, mis fantasmas, sus fantasmas.
Y esa nariz, ese olfato que perseguía locamente mi cuello, mis manos, mi cabello, mi piel, la sentía cada día más, era mía, la besaba, la tocaba, la olía, la sentía… te sentía.
Pero fueron sus oídos la más fiel compañía en esas tardes frías, húmedas y grises, en las que solo él me sacaba de mi misma, tardes en que solo quería estar a su lado, bajo el calor del fuego y la pasión de sus labios y la suavidad de sus manos y la sinceridad de sus ojos y la protección de sus pies y la búsqueda incansable de su nariz.
Sus oídos fueron testigos de cada instante que permanecíamos juntos, de nuestras historias, juegos ingenuos y juegos eróticos, ellos fueron testigos de nuestra unión, unión… desunión.

Cambalache

2009-05-17T17:20:00.000-07:00

“Que el mundo fue y será una porquería, ya lo sé, en el 510 y el 2000 también, que siempre ha habido chorros, maquiavelos y estafaos, contentos y amargados”. Éstas y otras notas eran las que día tras día acompañaban a Miguel junto a sus tres grandes amigos, Héctor, trabajador incansable, cuya mayor prioridad era su familia, Ernesto, escritor aficionado, Gonzalo, fotógrafo profesional y Miguel, estudiante de Historia en la Universidad de la Plata y fiel seguidor de los tangos, de los bares y del Ron.

Buenos Aires, Argentina. Enero 26 de 1989. 5:30 PM. 10º Centígrados

Héctor, después de una fuerte discusión con su esposa, fue el primero en llegar al bar, ese bar que nunca les cerró las puertas y que estaba dispuesto a recibirlos cuando lo necesitaban, en Aires de Tango quedaban encerradas las historias que cada uno de ellos llevaba y que intercambiaban amablemente bajo el humo de un buen cigarrillo y el calor del mejor ron.
A los pocos minutos comenzaron a llegar los otros, todos dispuestos a escuchar a Héctor que con gran nostalgia les narraba sus minutos anteriores a este –Hoy una gran tristeza invade mi alma, mi esposa señores, la mujer que más amo no quiso ni mirarme a los ojos, mi amada Sonia no quiso hablarme, ni escucharme siquiera, yo sé que no le gusta que beba, pero ella debe entenderlo, me paso la vida trabajando fuertemente por ellas, es justo una recompensa, además los conoce a todos ustedes, estoy seguro de que le agradan, lo que ella me pide es más compañía, tengo que aprender a repartir mi tiempo, estar con ella, con mis tres hermosas niñas, pero también con ustedes mis muchachos, mis amigos. Pero es hora de cambiar y de volver a darle a Sonia lo que ella tanto quiere de mí. Espero que ustedes me entiendan, no los abandonaré y les aseguro que tardes como éstas serán tan agradables como estar con mi familia, ustedes son mis compañeros y siempre lo serán, gracias por escucharme y comprenderme-. Ernesto, el más nostálgico de todos, secándose las lágrimas, levantó su copa y quiso hacer un brindis por Héctor, gran padre, gran esposo y gran amigo, mientras juntos entonaban “volver con la frente marchita, las nieves del tiempo platearon mi sien, sentir que es un soplo la vida, que 20 años no es nada, que febril la mirada errante en la sombra te busca y te nombra, vivir con el alma aferrada a un dulce recuerdo que hoy lloro otra vez”

Buenos Aires, Argentina. Febrero 5 de 1989. 5:00 PM. 7º Centígrados

Este día se presentó la oportunidad más grande para Gonzalo, sentado en Aires de Tango, estaba a la espera de sus amigos para compartir con ellos su mayor alegría. Llegó Héctor, lo hizo temprano, pues debía darse prisa, seguido de él llegó Miguel y por último Ernesto, así pues y esta vez con una botella de vino, comenzó a hablar Gonzalo – Mis queridos amigos, hoy, 5 de febrero estoy completamente feliz. Hace algunos días tomé algunas fotografías para una revista de arte en París y las mandé solo para ver si las aceptaban y hoy me ha llegado la noticia de que les encantó y me propusieron trabajar con ellos, sin duda alguna acepté, no podía perder semejante oportunidad, me iré en unos 20 días o un mes, aún no es seguro, pero estaré en contacto con ellos para conocer mejor el trabajo, estoy tan emocionado. ¿Qué opinan chicos? ¿Por qué todos guardan silencio? ¿No se alegran por mí?- Esta vez no solo Ernesto lloró, Miguel y Héctor también lo hicieron, era seguro que se alegraban por él, pero las imágenes del momento de partida eran tan dolorosas para todos que no pudieron ocultar su tristeza en ese instante, sin embargo con una gran sonrisa, todos alzaron sus copas y finalizaron esta fría tarde con un brindis por el nuevo trabajo de su amigo y compañero Gonzalo, pues si algo tenían claro ellos era la amistad y el aprecio que todos se tenían y compartían la emoción y la alegría del fotógrafo del grupo, quien alegremente cantaba “tirado por la vida de errante bohemia estoy Buenos Aires anclao en París, curtido de males, bandeado de apremios, te evoco desde este alejado país”

Buenos Aires Argentina. Febrero 10 de 1989. 6:00 PM. 11º Centígrados

Otro día de tristeza para los chicos, hoy el dueño de la historia era Ernesto quien llegó a Aires de Tango con el corazón partido y el alma hecha pedazos, estaban ya todos en la mesa, con su infaltable ron, unos cuantos limones y los cigarrillos de siempre, había un inmenso silencio en el bar aquella vez, y Ernesto no podía dejar de llorar, a los demás se les partía el alma, incluso a Don Pepe, el dueño del lugar que recogía sus historias. Al cabo de un rato Ernesto pudo hablar – Se ha ido muchachos, se ha ido y me ha dejado, Malena se fue para siempre, creo que no volverá, aún no lo creo, se fue con un tipo de mucho dinero y estoy seguro de que no le dará más amor que yo. Sí, lo sé, las cosas venían mal, lo sabía, sabía que tarde o temprano me iba a dejar, me iba a cambiar por otro, pero algo dentro de mí me decía que nunca iba a suceder eso, y ayer me lo demostró y fue la noche más triste de mi vida, me mata su ausencia y ahora no sé que hacer, lo único reconfortante es que están ustedes amigos míos, por favor no me abandonen, los necesito y tu Gonzalo, escríbeme desde París- Hoy no había nada porque brindar, se acabó el ron, se consumieron los cigarrillos, cada uno se fue a su casa, solo quedaba Ernesto, en compañía de Don Pepe y de su libreta de notas, en la que escribía una historia donde una chica llamada Helena abandona a un hombre bohemio y enamorado llamado Fausto. Y mientras tanto suena en el bar la siguiente nota “Vos, como antes, con tus ropas de antes, ves, si soy cuando te veo como un perro que le hace fiestas al patrón, ¿por qué te fuiste? Pero era lindo nuestro patio emponchao ´e madre selvas y había sol en tus ojos y alegría en tu corazón”

Buenos Aires. Argentina. Febrero 17 de 1989. 5:00 PM. 5º Centígrados

Era la tarde más fría de todas y Miguel estaba a la espera de sus amigos en el bar. Tomaba una cerveza mientras pasaba el rato. Tenía paciencia, pues era temprano aún, pero esta vez ninguno llegó. Eran ya las 6:30 de la tarde y Miguel ya tenía sobre su mesa 4 cervezas, una por cada uno de sus compañeros. Don Pepe lo miraba desconsolado y con cierta tristeza mientas Miguel se paraba para irse a su casa, pero algo lo detuvo. A lo lejos se veía entre la fuerte lluvia a Ernesto que levantaba una mano en son de saludo, más tarde llegó Héctor y por último Gonzalo, quien se retrasó por cuestiones laborales y así como era la tarde más fría de todas, era también la más triste, pues había llegado el momento de partir. Ya Miguel había terminado sus estudios de Historia y debía volver a su casa con sus padres en la ciudad de Junín, muy cerca de Buenos Aires, Héctor emprendería un viaje cos su familia a San Sebastián, en España, a Gonzalo le habían adelantado su vuelo a París y Ernesto, el sensible y pobre Ernesto, después de perder a la mujer que más amaba, decidió irse lejos, muy lejos, nunca supieron para donde o si lo sabían, nunca nos lo contaron, Gonzalo quería publicar su historia, esa historia que comenzó el día en que Malena lo dejó, juntos como siempre, en Aires de Tango, acompañados del mejor ron y el humo de sus infaltables cigarrillos entonaban cabizbajamente la última canción que entonarían “Adiós muchachos, compañeros de mi vida, barra querida de aquellos tiempos. Me toca hoy emprender la retirada, debo alejarme de mi buena muchachada. Adiós, muchachos, ya me voy y me resigno, contra el destino nadie la talla. Se terminaron para mí todas las farras. Mi cuerpo enfermo no resiste más”. Y después de esta canción, se fueron yendo todos, cada uno a emprender su viaje y en la barra se quedó solo Don Pepe, también con una cierta nostalgia, se veía en sus ojos, pues a él también le dolía perder a sus clientes más fieles y agradables, pero al instante el bar se fue llenando y a su vez llegaron cuatro tipos que Don Pepe no conocía, pidieron una botella de ron y una caja de cigarrillos, todos contaban historias, se reían y juntos entonaban las notas que en Aires de Tango solían escucharse siempre.

Fotografía: Jenny Giraldo García http://www.flickr.com/photos/dirtyup/2747487376/

Fedro y el Arte de bien decir

2008-11-27T12:42:00.000-08:00

El arte de bien decir, de dar al lenguaje escrito o hablado eficacia bastante para deleitar, persuadir o conmover, es, según la Real Academia Española de la Lengua, la Retórica, ese arte, que en uno de los diálogos platónicos entre el joven Fedro y Sócrates, también conocido como el tratado del amor, nos definen como su objeto, el saber la verdad.

Es así, como por medio del buen discurso, tanto oral como escrito encontramos la verdad, esa verdad tan deseada y que difícilmente hallamos.

Nos encontramos también con otro objeto de la Retórica, el discurso,objeto que vemos en otro de los diálogos platónicos, el de Gorgias o de la Retórica, donde Sócrates también se manifiesta:

-“...Puesto que la Retórica es una de las artes que se sirven mucho del discurso y que otras muchas están en el mismo caso…”-

Con lo anterior, se quiere decir que el discurso hace parte de cualquier arte o tratado, medicina, gimnasia, matemáticas, entre otras, donde se usa de diferentes maneras, dependiendo la ciencia de la que se trate, por ejemplo, en la astronomía, los discursos se refieren al movimiento de los astros, del sol y de la luna y así pasa con las demás artes que puedan existir.

Según esto, podemos observar que los diálogos varían según el hablante u orador, pues depende del arte que manejen o del objetivo de su discurso.

Esto es lo que sucede con Fedro y Sócrates en su diálogo, pues Fedro, un joven muchacho que está en la búsqueda del conocimiento, no hace más que repetir un discurso que ha dicho el orador ático del siglo V a.C, Lisias y lo repite sin entender, a veces, que es lo que dice este discurso, sin embargo, Sócrates, hace uso de la Retórica para darle a conocer a Fedro el mismo discurso, pero de una manera, bella y estéticamente compuesta. Veamos entonces el exordio (comienzo) de ambos discursos:

-Fedro: «De mis asuntos tienes noticias y has oído también, cómo considero la conveniencia de que esto suceda. Pero yo no quisiera que dejase de cumplirse lo que ansío, por el hecho de no ser amante tuyo. Pues precisamente, a los amantes les llega el arrepentimiento del bien que hayan podido hacer, tan pronto como se le aplaca su deseo. Pero, a los otros, no les viene tiempo de arrepentirse. Porque no obran a la fuerza, sino libremente, como si estuvieran deliberando, más y mejor, sobre sus propias cosas y en su justa y propia medida».-

-Sócrates: «Había una vez un adolescente, o mejor aún, un joven muy bello, de quien muchos estaban enamorados. Uno de estos era muy astuto, y aunque no se hallaba menos enamorado que otros, hacía ver como si no lo quisiera. Y como un día lo requiriese, intentaba convencerle de que tenia que otorgar sus favores al que no le amase, y lo decía así:

»Sólo hay una manera de empezar, muchacho, para los que pretendan no equivocarse en sus deliberaciones. Conviene saber de que trata la deliberación. De lo contrario, forzosamente, nos equivocaremos. La mayoría no se ha dado cuenta de que no saben lo que son, realmente las cosas. Sin embargo, y como si lo supieran, no se ponen de acuerdo en los comienzos de su investigación, sino que, siguiendo adelante, lo natural es que paguen su error al no haber alcanzado esa concordia, ni entre ellos mismos, ni con los otros. »-

Es de anotar que este último discurso, el de Sócrates, es hecho con la cabeza tapada y que él lo realiza solo y únicamente porque Fedro se lo pide, pues lo reta a realizar un mejor discurso.

Es precisamente aquí, donde aparece un elemento fundamental en la Retórica, la persuasión que se trata de obligar a alguien con razones a creer o hacer algo. Y Sócrates lo maneja muy bien, pues convence a Fedro de su discurso, siendo el mismo que pocos minutos antes ya él había expuesto.

Es, entonces, una de las principales funciones de la Retórica, convencer, persuadir, inducir, entre otros, al oyente del discurso, pues la Retórica es también considerada como el arte de las palabras y depende de cómo estas sean usadas para la buena creación de dicho discurso.

Se plantean, pues, en el dialogo entre Fedro y Sócrates, dos procedimientos principales para pasar de la censura, al elogio de un discurso, ya que, así como sucedió con los protagonistas del diálogo, el primer discurso fue censurado por Sócrates, y el segundo fue elogiado por Fedro. Dichos procedimientos son:

La definición y la división, en el primer caso se trata de recoger todas las ideas particulares y reunirlas bajo una sola idea general para hacer entender por una definición exacta el tema que se quiere tratar en el discurso. Y en el segundo caso consiste en saber dividir la idea o tema general en sus elementos, evitando siempre suprimir los elementos que le dieron vida al discurso.

A aquellos que saben manejar estos dos elementos se les da el nombre de dialécticos, pues son los seres que tienen la capacidad para dialogar, argumentar y discutir, afrontando y defendiendo una oposición o un desacuerdo, por tanto manejan el arte de aprender a hablar y a pensar.

Según la teoría platónica, la dialéctica es, entonces, el proceso intelectual que permite llegar, a través del significado de las palabras, a las realidades trascendentales o ideas del mundo patente.

Encontramos en esta definición el objeto que se nos plantea en el diálogo del tratado del amor sobre la Retórica, el saber la verdad, pues Platón, pretende en este diálogo buscar un instrumento pedagógico y lo hace uniendo tanto la dialéctica como la retórica, ya que la dialéctica es, además, un conocimiento del alma del hombre, de la oportunidad o inoportunidad de determinados discursos, y no solo un ajuste formal de los elementos que lo componen.

Escribir, al igual que hablar, también es un arte, que por supuesto, debe incluir, sobremanera, a la Retórica y Sócrates lo enseña a Fedro así:

«Puesto que el poder de las palabras se encuentra en que son capaces de guiar las almas, el que pretenda ser retórico es necesario que sepa, del alma, las formas que de ahí viene el que uno sea de una manera y otros de otra. Una vez hechas estas divisiones, se puede ver que hay tantas y tantas especies de discursos, y cada uno de su estilo».

Es entonces, como se mencionaba anteriormente, el arte del bien decir, la Retórica, pero no solo esto, sino, el arte de las palabras, el arte de la plenitud (ese que se consigue persiguiendo lo verosímil y manteniendo esto a lo largo de todo el discurso) del discurso, oral y escrito, del saber la verdad y de conocer el alma del hombre, de ver la naturaleza y de creer que ese hombre y esa naturaleza que están ante nuestros ojos, fueron fuente de inspiración de discursos anteriores, pero más que nada, es también la Retórica, el arte de persuadir y de convencer con palabras, hechos, ejemplos a aquel oyente que está al frente nuestro y, que así como el joven Fedro, quiere ampliar su conocimiento para hacer también uso de la Retórica y llevar la buena nueva de los discursos escuchados a otros seres que también quieren conocer otros puntos de vista.

Ensayo realizado para la materia Literatura y Estética en el año 2008

HUATACAY

2008-06-04T18:42:00.000-07:00

Vivían en una aldea un par de ancianos, poseían todo lo que necesitaban para subsistir, gozaban de su tierra y sus cultivos, no tenían hijos, por lo tanto solo se tenían el uno al otro.

Su aldea, que se encontraba al norte del Amazonas, era tan mágica como el tibio resplandor del sol al amanecer y estaba rodeada de ríos, quebradas y montañas, por esto, la naturaleza era cómplice de este par de ancianos, las flores, las piedras, los arroyos, los pájaros, los árboles y demás hacían parte de sus vidas y eran testigos de la soledad que acompañaba a Parazuram y Siama, los ancianos. La Madre Naturaleza les había otorgado una fuente de agua natural sólo para ellos. Todos los días recogían el agua para preparar los alimentos, se bañaban y bebían de ese mineral que para ellos era vida.

En lo más recóndito de la aldea se encontraba una gran quebrada, limpia, fresca y cristalina, llamada Huatacay y era, por ser la más grande y majestuosa de todas, la diosa de las quebradas. Era tan hermosa que nadie se le acercaba, pues podrían dañar su belleza, era tanta su belleza que un día un pétalo de una flor, sin querer, cayó a sus cristalinas aguas y Huatacay desató una fuerza enorme llevándose por delante gran cantidad de árboles y flores, pues no permitía que con nada fuese tocada.

La temporada de sequía había llegado al Amazonas, y a pesar de la humedad de esta selva, ubicada en el centro del mundo, comenzaba un inclemente período de calor, ese calor húmedo e insoportable. Cierto día, Parazuram quería tomar un baño, pero el agua de su fuente se había evaporado, estaba totalmente seca, desesperado y sin saber que hacer, recurrió a su mujer, a Siama, quien también se encontraba confundida por la situación que en ese momento vivían, así que entre ambos pensaron que la única forma de sobrevivir era desafiando a la majestuosa quebrada.

Lo hicieron sin la intención de desatar la furia de Huatacay, pensaron que por un simple trago de agua no iba a enfadarse, pues por ser temporada de sequía, pensaron ellos, dejaría de lado su egoísmo y compartiría su agua con los habitantes de la aldea. Pero no, estaban equivocados. Y si algo molestaba a la engreída diosa era que se bebieran su agua, quizá la estaba guardando para los tiempos venideros, que serían peores, tiempos de calentamiento, lluvia ácida y efecto invernadero. O quizá la guardaba sólo para alimentar su ego.

Parazuram llegó a sacar agua de la quebrada Huatacay, lo hizo con mucho miedo, miedo a que se enojara y le hiciera algo malo, sacó el agua con mucho recelo, lo intentaba hacer a escondidas, quería ocultarse, pero esto no era posible ante tan grande diosa, pero Parazuram dejó atrás sus miedos y tomó entonces el agua que tanto necesitaba, ambos bebieron y calmaron su sed.

Ella, al ver lo ocurrido, comienza a enfurecerse y se empieza a crecer, pero de pronto se da cuenta que el agua puede ayudar a salvar vidas, puede hacer feliz a la gente y puede llagar a ser muy saludable para todos, entonces decide perdonarlos.

Los demás aldeanos se dieron cuenta entonces de que la diosa era no eran tan terrible como se la imaginaban y que no se enojaba porque usaran su agua, así que empezaron a abusar de ella, todo el tiempo sacaban agua para jugar, la botaban y la ensuciaban y ella que era tan bella y fuerte comenzó a verse desaliñada, fea, sucia y comenzó a perder fortaleza. Entonces aprovechó el último aliento que le quedaba y decidió darle una lección a todos los habitantes de la aldea y con la mayor de sus fuerza la inundó y creó estragos y dolor en todos, incluso en aquel par de ancianos a quienes ya había perdonado, porque lastimosamente la fuerza de la naturaleza, una vez desatada, no puede seleccionar a quienes arrastra y a quienes no.

Y aquella agua que alguna vez fue vida, se convirtió en horros, desolación y desastre.

Este fantástico cuento, fue presentado para la materia Literatura Infantil en el año 2008

El Deseo de Saber

2008-03-19T20:07:00.000-07:00

“En los libros podemos refugiar nuestros sueños para que no se mueran de frío”.
Este es solo uno de los tantos conocimientos que le brindó el maestro Don Gregorio a Moncho, o más bien a Gorrión, en la película La lengua de las mariposas del director español José Luis Cuerda.

Esta película encarna ese deseo de saber de un niño de tan solo ocho años, un niño al que todos los significados y todas las ideas le impactan y, por supuesto, lo inquietan. Como es normal en todos los niños, puesto que están invadidos por la curiosidad y las ganas de saber más y más, todo es cuestionable para ellos y siempre prima la infaltable pregunta del ¿por qué?.

Vemos entonces cómo Gorrión deja sorprendida a su mamá después de decirle que las patatas vienen de América o cómo toma el papel de aquel pájaro austriaco, el Tilonorrinco, al regalarle una flor a la niña que le gusta o cómo trata de darle una voz de aliento a su hermano que acaba de perder un lindo amor, al recordar las palabras que una vez le dijo el maestro, “la cama, el espejo, el corazón, todo queda vacío”.

El deseo del Otro, en este caso el deseo del maestro, influye con tenacidad en el deseo del saber del niño, pues como lo expresaría Hegel, “el deseo del hombre es el deseo del otro”.

Son los docentes, entonces, los que hacen que el alumno se motive y sienta ese deseo de saber cada vez con mayor fuerza y entrega y aunque Moncho tenía muchos temores al llegar a la escuela, este adorable maestro, por medio de su propio deseo - el de enseñar y el de hacer grandes y libres a todos sus alumnos- hizo que el niño amara la escuela y le encontrara sentido a cosas maravillosas de la naturaleza y de la vida misma. Pues para que en la vida de todo ser humano haya deseo por saber, es necesario no tener ningún saber previo, aquí nace lo que conocemos como curiosidad, esa necesidad de conocer algo más a fondo.

Aunque el deseo del Otro que incide en Moncho, no es solamente del maestro, sino también de sus padres, su hermano y la cultura en la que vive, factores que intervienen en el aprendizaje del niño y su deseo de saber.

Su hermano Andrés, aspiraba a ser músico, Gorrión lo acompañaba fielmente a todos sus ensayos y clases con su maestro de música, así que decidió dejarse atrapar por la música y pertenecía a la banda en la que participaba su hermano y él hacia parte del repertorio de la banda, quería tocar los instrumentos musicales y quería que el arte entrara en su vida.

Por otro lado, está la sociedad y los problemas políticos que por ese tiempo invaden a España, Gorrión, por supuesto, no podía ser ciego a esta realidad y mucho menos con tantos conocimientos y saberes traídos desde la escuela y ofrecidos por su maestro, quien no solo debía transmitir su saber, sino también su deseo por esa cantidad de saberes fantásticos que motivaron a Moncho por su deseo de aprendizaje. Pues está visto que el Otro para poder transmitir su deseo, debe desear también.

“¿Sabían que las mariposas tienen lengua?”. Es una de las frases que más impactan al niño en la escuela, pues era increíble, así que después de este hermoso descubrimiento, se dedicó a cazar mariposas con ayuda del maestro, quien no dejaba de sorprenderlo. A don Gregorio le apasionaba la naturaleza, fue por esta razón que Moncho aprendía cosas nuevas cada día, nuevos conocimientos y sentía más curiosidad por ver la lengua de las mariposas, esa fantástica trompa, larga como la de un elefante, llamada Espiritrompa.

Los padres, otra figura representativa en la vida de los niños, influyen de una manera muy importante en el deseo por saber de ellos, pues son los padres con los que conviven la mayor parte del tiempo y los que los impulsan a hacer las cosas, cosas que tal vez ellos no pudieron hacer y su deseo radica en que sean los niños quienes lo logren.

Muchas veces llevados por sus propios fantasmas, es decir, acciones que no pudieron realizar en tiempos anteriores, los padres obligan al niño al saber, a veces sin pensar en las consecuencias que esto puede traer, porque si bien en la infancia el deseo de los padres puede ser satisfecho por el niño, en la adolescencia no sucede así, pues ese deseo se separa y se convierte en el deseo propio. En el caso de Gorrión, los padres le imparten el deseo de saber llevándolo a la escuela y permitiéndole ser parte del grupo de música, sin embargo al surgir la política y la guerra en la vida de ellos, todo cambia, ya que estos factores se interponen entre todos y termina, indudablemente, en la tragedia. En este momento de la historia todos aquellos valores y principios inculcados alguna vez fueron olvidados y la relación entre el aprendiz y el maestro se vio totalmente truncada. Los padres hicieron que Moncho, aunque no comprendiera el sentido de esta absurda guerra, insultara y difamara a su maestro, quien era republicano y por esta razón no era aceptado en Galicia, pero Ramón, padre de Moncho, también lo era, entonces para que él no fuera arrestado, debían gritar todos los miembros de la familia, así no levantaban ninguna sospecha. Esta fue la mejor forma que tuvo el niño para satisfacer el deseo de sus padres, inconscientemente él les brindó el apoyo que necesitaban.

“Ese infierno del más allá -le dijo cierto día el maestro a Gorrión- no existe. El odio, la crueldad, eso es el infierno. A veces el infierno somos nosotros mismos”. Y era ese infierno el que se estaba viviendo en ese momento, pues el deseo de los padres y el de la sociedad se convirtió, infortunadamente, en el deseo del niño, quien con rabia, lanzaba expresiones de desprestigio para el maestro, expresiones de las que probablemente no conocía su significado, como rojo o ateo, pero otras que si conocía a la perfección, tales como Tilonorrinco y Espiritrompa.

Este trabajo fue presentado para la materia Sujeto y Educación 1 en el segundo semestre. Año 2008

Amenábar y su pulsión de muerte

2008-03-08T15:56:00.000-08:00

La condición de humanos nos entrega, a cada uno y sin excepción, dos tendencias inseparables, innegables e inevitables: una hacia la vida y otra hacia la muerte. En el caso de esa tendencia que nos acerca a la muerte, también llamada pulsión de muerte, podemos ver que hombres y mujeres, bien sea por la vía del sexo o de la violencia, logran canalizarla.

En la película Tesis del director español Alejandro Amenábar, nos encontramos con Ángela, la protagonista, quien prepara su tesis de grado, que busca observar y analizar la presencia de la violencia audiovisual en el entorno familiar. El tema de la violencia le genera a Ángela algo de miedo, sobre todo, después de descubrir la existencia de videos snuff, esas películas que registran, de forma clandestina, torturas y asesinatos que se cometen con el único fin de ser grabados y que no requieren de ningún de tipo de edición, pues precisamente el objetivo de estos videos es llevar a los espectadores a algo así como una realidad sin maquillaje.

Entre ese miedo constante que siente nuestra protagonista, aparecen sentimientos encontrados, ganas de ver y de no ver, de no ver y de escuchar, de no escuchar y preguntar. Así se manifiesta la represión, entendida desde el psicoanálisis como el mecanismo de defensa síquica que aleja de la conciencia las demandas pulsionales y deseos que no son aceptables para ésta. Entre esos sentimientos encontrados, se puede ver entonces la pulsión de muerte que inclina a Ángela al mirar, al escuchar, cómo una forma de canalizar ese deseo tan humano de estar cerca de la muerte.

Otra manifestación de esa pulsión de muerte, pero de manera más evidente, es la que se observa en Chema, el amigo de Ángela, que se ofrece a ayudarle con su tesis, y que no tiene problema alguno en admitir su gusto por el cine snuff, guarda copias de algunas películas, y es innegable su placer, que se expresa con risotadas, al ver la sangre que cae incluso sobre los lentes de las cámaras que graban las horrendas escenas.

Decía Freud que hacer consiente lo inconsciente es un mecanismo para la cura. Y eso es lo que pasa con los personajes hasta ahora mencionados. En la inconsciencia vive la pulsión de muerte, en la conciencia queda el goce que producen esas acciones intencionales y controlables, como el hecho de alquilar una película, verla mientras se come crispetas, o abrir los ojos en el momento del grito que sale de la garganta de alguien que obviamente está sintiendo un profundo dolor. Esas acciones son concientes, se ejecutan por decisión propia del individuo, y llevan al goce, a la satisfacción de esa pulsión que no podemos controlar.

Ya en un tercer nivel, nos encontramos a la personificación de la pulsión: Bosco, un joven normal en todas sus facetas, atractivo y de vida social activa, logra ser hallado, gracias a la investigación de Ángela, como el principal culpable de la producción en cadena de videos snuff al interior de la Universidad en la que se desarrolla la historia. Junto a Bosco actuaba uno de los profesores –el asesor de tesis de Ángela- que sostenía que, en materia de medios de comunicación, al público hay que darle lo que quiere ver. Su participación en esta red se debía entonces, únicamente, al afán de entregar productos con demanda. Este profesor sí que sabía de pulsión de muerte, pues estaba seguro que al negociar con este tipo de películas, muchas personas quedarían satisfechas (satisfacción de la pulsión), buscarían más y su negocio ilícito le seguiría dejando muchas ganancias.

Bosco, por su parte, era el encargado de perpetrar las masacres. Él, vestido de negro, con guantes y pasamontañas, valiéndose de armas tan diversas que iban desde un revólver hasta una motosierra, ejecutaba las mujeres que iban siendo grabadas en el mismo momento de su muerte. Bosco no encontró una mejor manera de canalizar su pulsión de muerte que a través de la violencia como tal. Quizás para él no fue suficiente escuchar y ver, su nivel de necesidad de goce aumentó hasta el punto que tuvo que matar para poder sentirse satisfecho.

Lo que podría considerarse normal es la búsqueda de mecanismos que permitan canalizar los deseos que devienen de la pulsión. Cuando esto no es posible, y la única manera de lograrlo es con la muerte misma, comienzan las disfuncionalidades psíquicas y psicológicas. En el caso específico de Bosco, nos encontramos frente a un típico sádico. El sadismo es una de las definiciones de la pulsión, la cual va dirigida hacia el mundo exterior y se da a conocer cuando se goza con el sufrimiento de los demás.

Así es pues, como se refleja la pulsión de muerte en la mayoría de los seres humanos, una tendencia y un gusto por lo sádico, lo visualmente desagradable e impactante, las ganas y el deseo de hacerle daño al otro y ¿porqué no? de hacernos daño a nosotros mismos –masoquismo-, como en el caso de Ángela, que al escoger el tema de la violencia visual en el entorno familiar para su tesis, sabía y estaba consciente de que tenía que indagar sobre el tema, mirar, escuchar y sentir lo que sabía que le iba a hacer daño.

Esto mismo puede observarse en realidades más cercanas y cotidianas. A veces los actos conscientes traerán consecuencias y riesgos, que el individuo cree estar dispuesto a asumir; ejemplo de ello es cuando nos enamoramos de la persona equivocada, de personas dañinas, que no aman, que no convienen. Pero el problema real radica en no aceptar esa realidad, o en aceptarla, conociendo las condiciones, por el simple hecho de no sentir la soledad. Generalmente, estos casos de enamoramientos también desembocan en resultados poco favorables, generando angustias, traumas y enfermedades, incluso físicas.

En la cotidianidad y frente a los problemas básicos, la mejor opción es encontrar los mecanismos concientes que permitan disminuir los efectos y suavizar las consecuencias.

Mecanismo efectivo es el cine, por eso muchos ven películas snuff, historias macabras con finales sangrientos. Tal vez por eso, algunos hacen y dirigen películas que hablan de esas realidades. Quizás es Alejandro Amenábar demasiado consciente de la necesidad que tiene de combatir su pulsión de muerte.

Este ensayo fue presentado para la materia de Sujeto y Educación 1. 2008

Los árboles mueren de pie

2008-03-04T12:50:00.000-08:00

Ellas, con su templanza y su rigor, son los pilares de los hogares, son el
número uno en la mesa, ellas con su ternura y paciencia, son las razones para encontrarse bajo el calor de los hermanos y amigos en navidad y año nuevo. Son la fuerza, la voz y el corazón de cada familia. Son las abuelas las que extrañan a un hijo cuando está lejos, las que reprenden porque creen que ese es su deber como mamás que son, las que lloran de felicidad porque están todos en casa reunidos, las que no han perdido el oficio de tejer, y tejen colchas de retazos, bolsos, carteras, monederas y hasta prendedores y aretes. También son las que cultivan la esperanza de mantener a todos sus hijos juntos para siempre.

En la obra literaria Los árboles mueren de pie del dramaturgo español Alejandro Casona, podemos encontrar una fiel representación de nuestras abuelas. Es Eugenia de Balboa -personaje principal-, quien con ilusión espera día tras día la llegada de su nieto Mauricio, que con su desaparición hizo que La abuela cayera en inmensas y profundas depresiones, pues nunca hubo algo o alguien que pudiera remediar esta horrible tragedia en su vida.
Pasados veinte años, La abuela por fin se reencuentra con su nieto, este es un momento de total alegría y regocijo para ella.
Por desgracia este reencuentro era bastante corto pues, su nieto, no era la persona verdadera, la que ella esperaba con tanta ansia, él no era más que una mentira. Una mentira cargada de amor y encanto.
El verdadero y legitimo nieto de Eugenia era un ser perverso, lleno de odio y rencor hacia ellos, así que el abuelo, el señor Balboa, decidió crear un nuevo Mauricio, un nuevo nieto, bueno, honesto, honrado, trabajador y sincero, con la esperanza de no ver nunca a ese otro Mauricio que tanto daño podría ocasionarle a La abuela.
Esto parecerá absurdo, pues no se puede reemplazar a una persona tan fácilmente, sin embargo, cuando amamos a alguien sin condición alguna, hacemos hasta lo imposible por no verla nunca derrotada y enferma, al contrario, hacemos todo lo que esté a nuestro alcance, para verla completamente feliz. Y este es el caso de Fernando Balboa, quien nunca quiso ver a La abuela vencida por el dolor.
Podríamos pensar que La abuela, al momento de darse cuenta de que toda esta hermosa historia no era más que una farsa, decayó en su tristeza y se rindió ante la tragedia, pero al contrario, se mostró más fuerte que nunca, enfrentó a su verdadero nieto, que la noche anterior había llegado a cobrar una suma de dinero a su abuelo, reprendiéndolo y echándolo a la calle vilmente, pues no era para menos después de todo lo que la hizo sufrir.
Y así son las abuelas, reprenden cuando tienen que hacerlo, y en este caso le correspondía y estaba en todo su derecho, pues tenía al frente a su nieto y no le quedaba más remedio que ahogar su dolor con este acto de valentía y fortaleza.
Las abuelas poseen también el don de la prudencia, pocas personas saben manejarlo como lo hacen ellas, a veces prefieren callar, para no hacerle daño a las personas que quieren.
Finalmente, esto ocurre con La abuela, ella se siente bastante orgullosa de tener un nieto como el falso Mauricio, pues prefería tener un nieto falso, bueno y sincero que uno verdadero, pero a la vez malo y perverso y a aunque ella estaba destrozada por dentro, no quería que la vieran de esta manera, quería que la vieran todos, especialmente Mauricio, fuerte y alegre como la mujer que vio aquel primer día, inolvidable para todos, así que decidió seguir muerta por dentro, pero de pie. Como los árboles.

Este ensayo fue presentado para la materia Composición de la Lengua en segundo semestre. Año 2008

El Eslabón Prendido

2008-02-27T20:30:00.000-08:00

Era viernes 14 de Diciembre, me encontré en el centro con mi hermana mayor quien me decía que esa noche íbamos para un lugar que ella ama, pero que según ella es un antro; esa noche íbamos para un sitio llamado el Eslabón Prendido.

Comenzamos a caminar y en Maracaibo, entre las calles Girardot y Córdoba, media cuadra arriba del Parque del Periodista, llegamos a La Papayera, un nombre que aparece al exterior del lugar y por el cual nadie lo ha identificado, pues es el Eslabón el nombre con que se conoce y con el que se conocerá siempre, aunque ya solo pertenezca al imaginario de sus visitantes y de quienes lo rodean, pues los papeles dicen otra cosa.

Un corredor estrecho nos da la bienvenida, después de pagar una entrada que no ha sido de más de seis mil pesos, y de ellos, cinco mil se pueden tomar en cerveza. Nos encontramos con una primera barra que es de comida y por ser más de las diez de la noche estaban cerrando.
Para ser viernes había mucha gente, pues los sábados – y lo sé por mis seguidas visitas- es el día que más se llena, y aunque el resto de la semana no haya tanto público, este bailadero está abierto desde el martes.

El Eslabón es un lugar estrecho y largo, en general es pequeño y cuando uno cree que ya no hay más hacia donde ir, al final del corredor, después de la amplia barra, en la que se vende todo tipo de licor, hay un patio en el que se encuentra ya gente bailando. También están los baños que, a pesar de lo que me decía mi hermana, esa noche estaban limpios y en mis demás encuentros con el Eslabón los baños siempre han estado en las mismas condiciones, claro que no faltan letreros y grafittis como en cualquier baño público.

En este punto yo estaba convencida de que lo que mi hermana decía era una exageración, pues lo único que se hace en este lugar es dejarse invadir por la música, que aunque se puede escuchar cuando uno está en la entrada, adentro no es muy estridente y además de bailar se puede conversar sin gritos. En El Eslabón la música se mezcla con el calor del lugar y de los cuerpos, para que finalmente sea uno el que esté contagiado y danzando al son de tambores, flautas y timbales, al son de esa salsa clásica que muchos recordamos y que a muchos nos gusta.

Las caras de los cantantes de salsa que nos vigilan desde los muros parecen estar cantando: Héctor Lavoe, Rubén Blades, Richie Ray y Bobbie Cruz, Ismael Rivera, Los Hermanos Lebrón, y la Sonora Ponceña también son invitados a cada una de las noches del Eslabón Prendido.

En El Eslabón son hinchas fieles del Deportivo Independiente Medellín y nunca falta la canción, esa que dice ‘azul y rojo hasta el fin, el pueblo está con el DIM’ y por más que a los hinchas del Atlético Nacional les disguste y descompongan la canción con unas cuantas groserías, ellos siguen siendo fieles a su equipo y junto a una bandera del Boca Juniors, alzan orgullosos la del Medellín en las varillas que están sobre la barra principal.

Pero algo que me deslumbró aquella primera noche fue el gran apoyo que le dieron, y todavía le dan, a nuestro actual alcalde Alonso Salazar y esto es fácil descubrirlo, pues hay una gran cantidad de calcomanías redondas y pequeñas, con fondo verde y letras amarillas que dicen Alonso es!

Por todo esto me di cuenta de que mi hermana estaba equivocada, la imagen que ella me había pintado no era la que yo me había llevado del Eslabón Prendido. Después de tres noches de salsa, calor y rumba pienso que ese lugar que a mi hermana le encanta no es un antro; El Eslabón no es más que una gran fiesta de salsa, donde se encuentran diferentes clases sociales y diferentes modos de bailar y de gozar la vida.

Este trabajo fue realizado para la materia Composición de la Lengua en segundo semestre. 2008

El hombrecillo de hielo

2008-02-24T14:18:00.000-08:00

En lo más recóndito del Polo Norte vive un hombrecillo de hielo, alto como el suave humo que se desprende de las chimeneas, es también un ser delgado y transparente. Su corazón, que se puede ver, es blanco, tan blanco como la misma nieve en la que vive, es un corazón frío y pequeño; su mirada, dura y triste a la vez.

Es un ser congelado de miedo y de temores, un hombrecillo antipático, serio, malgeniado, con dificultad para sonreír, para enamorarse y para que se enamoren de él, y además los besos y abrazos que regala son de hielo y por esa razón no inspiran nada, pues no son dados con suavidad y ternura.

Sin embargo, este hombrecillo, en lo más profundo de su pequeño corazón, guarda un poco de sinceridad y aunque no lo crean, guarda un poco de amor y si nunca lo demuestra es porque teme que las pocas personas que lo rodean lo vean como un ser con debilidades y poco fuerte.

La cualidad más grande que este hombrecillo posee es la de saber conocer muy bien a las personas y guardarlas en su corazón para siempre. Él, solitariamente, espera día tras día a que llegue alguien especial que también se lo lleve en su corazón, para que con el calor de un buen amigo o un buen amor se descongele este duro cuerpo y tenga la oportunidad de nacer nuevamente como el hombrecillo cálido y alegre que siempre quiso ser, pero que nunca pudo, por su simple y triste forma de vida.

Este trabajo fue realizado en primer semestre para Procesos orales de lectura y escritura

La lengua de Laura

2008-02-24T13:45:00.000-08:00

Comenzando mi carrera de Licenciatura en Lengua Castellana en la Universidad de Antioquia, quiero compartir con el mundo mis experiencias académicas escritas, que se han convertido en experiencias placenteras que disfruto desde que las pienso, mientras las hago y cuando las leo.
Esto será lo que se encuentre en este blog: textos y reflexiones que me acercan cada día un poco más a ser una profesional en el área de la educación.